• Kalenderblatt Nr.32 (Des Alten Behagen)

    2 Ago 2009, 0:42 de ECL


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    Wenzels Wochenkalender Nr: 32 vom 02.08.2009




    Sommerliche Reise durch das Lyrik-Regal



    Pablo Neruda, H.C. Artmann, Franz Hodjak, Wilhelm Tkaczyk, E.E. Cummings, František Halas, Federico García Lorca, Hannah Arendt … der Kalender unternimmt in diesem Sommer eine Reise durch das Lyrik-Regal und holt sich Versicherungen, Beistand, Leben, Verunsicherungen, Geheimnisse und Abgründe. Auch wenn uns die Marktstrategen der großen deutschen Kunstindustrie (wie viele Arbeitslose wird da die Krise hinterlassen?) ständig darauf hinweisen (im Feuilleton und in den Abrechnungsbögen der Bestsellergötter!): wer sich nicht der Mode unterwirft, der wird übergangen! – lesen und hören wir mit größtem Genuß diese unzeitgemäßen, ganz und gar eigensinnigen Texte! Hier geht es nicht um das Zerbrechen von längst gebrochenen Tabus oder dem Skandal vor dem ersehnten Eklat. …
  • Kalenderblatt Nr.28 (Einverleibung)

    5 Jul 2009, 11:49 de ECL


    http://userserve-ak.last.fm/serve/174s/20377793.jpg


    Wenzels Wochenkalender Nr: 28 vom 05.07.2009




    Einverleibung

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    Heute gibt es einen Text von Pablo Neruda. Man könnte ihn auch unter dem Vollmondlicht des Julis lesen (in den späten Gedichten) oder ihn hier bequem hören.

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    Einverleibung (Text: Pablo Neruda) (Demo)

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    Gruppe: Wenzels Wochenkalender
    Album: Wenzels Wochenkalender 2009



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  • Because I love it

    23 Ene 2006, 7:44 de Valentia

    POETRY

    And it was at that age ... Poetry arrived
    in search of me. I don't know, I don't know where
    it came from, from winter or a river.
    I don't know how or when,
    no they were not voices, they were not
    words, nor silence,
    but from a street I was summoned,
    from the branches of night,
    abruptly from the others,
    among violent fires
    or returning alone,
    there I was without a face
    and it touched me.

    I did not know what to say, my mouth
    had no way
    with names,
    my eyes were blind,
    and something started in my soul,
    fever or forgotten wings,
    and I made my own way,
    deciphering
    that fire,
    and I wrote the first faint line,
    faint, without substance, pure
    nonsense,
    pure wisdom
    of someone who knows nothing,
    and suddenly I saw
    the heavens
    unfastened
    and open,
    planets,
    palpitating plantations,
    shadow perforated,
    riddled
    with arrows, fire and flowers,
    the winding night, the universe.

    And I, infinitesimal being,
    drunk with the great starry
    void,